Serão

Aniversário da Casa Pessoa: chegámos atrasados, mas felizes. Cumprimentei um conhecido meu e seguimos directamente para levantar um moscatel que não sobreviveu à subida de três andares.
A poesia já tinha acabado e a elite dos blogues desfilava, igual a todas as outras: as conversas em grupo eram números de entretenimento protagonizados pelos mais eloquentes, a conversa dos mais atentos era, comprovadamente, má-língua e a atracção pelas bebidas e comidas era irresistível. Nós, solidários com os que se escondiam nos cantinhos aos pares, ali ficámos na varanda, a namorar, eu com um copo vazio na mão, ele a fumar um cigarro. Ele não se lembrava da casa assim, eu admirava o projecto. Teríamos ficado indiferentes se não me encantasse pelo anfitrião, que explicava o que aconteceria a seguir com o sorriso de orelha a orelha e as mangas de camisa de quem está em casa. E foi por isso (não porque lhe quisesse dizer alguma coisa) que me deixei ficar a olhar para ele com um sorriso ainda mais rasgado.
Dez minutos por ali e fomos embora para casa, ainda felizes, seguidos pelos olhares invejosos de quem imagina sexo como a única razão para sair mais cedo.